Sexta entrega

Mano a mano poético México y Colombia, países hermanos

Mano a mano poético México y Colombia, países hermanos

por:" Eugenia Castaño Bohórquez "

México 

Alejandro Rangel

Recuerdo que con lágrimas le pedía a mi madre que me dejara ir a jugar sin leer mis diez minutos diarios. Colérica me lo prohibía, y yo le negociaba únicamente leer tres páginas en voz alta. Me resignaba y comenzaba a leer sólo para obtener la libertad de jugar. Ahora me pregunto si el mundo moderno me dará la libertad de leer. Fue parecido a como educan a los poetas nórdicos, pero sin ponerme una piedra enorme en el pecho, y me llevó el mismo tiempo que a ellos desarrollar la capacidad de escribir. Escribir es como orinar, dice Tzara, y sí, después de mis lecturas tengo que evacuar y limpiar mi organismo.

Nací en Morelia, Michoacán en 1993. Aún recuerdo cuando por fin encontré un libro de mi gusto. Me deslumbró el personaje principal por su astucia, se salía siempre con la suya, todos lo querían y él a todos engañaba… Tom Sawyer me enseñó que es mejor escaparse al río que convertirse en adulto. Estos últimos años, Rimbaud me ha vuelto a hacer la misma invitación. Me invita a buscar el horizonte e ir a un país primitivo, pero prefiero terminar la meta que él mismo se propuso y encontrar la alquimia del verbo. Leer me ha dado la oportunidad de hablar con Sócrates, Dante, Virgilio, Lautréamont, Verlaine, Artaud, Scheherezada, y demás.

¿Cómo empecé a escribir? Rafael Rangel me recomendó tener una libreta donde escribiera todas las frases de los escritores de mi gusto, y me dio con eso la herramienta más útil de un escritor: un coleccionador de palabras. Una voz dentro de mí me susurraba que lo primero que debía escribir eran jitanjáforas. A mis dieciséis años empecé escribiendo cinco y después de tres años terminé el libro Cuentos de senil vanguardia, la novela Vallkme’r Párkiaüd y ahora recientemente el poemario Hechizo y Contra-hecizo.

·         Escritor y músico. Ha participado en las siguientes actividades culturales:

V Festival Internacional de Palabra en el Mundo.

(Morelia Michoacán de Ocampo, México 22/05/2011)

VI Festival Internacional de Palabra en el Mundo.

(Morelia Michoacán de Ocampo, México 17/05/2012)

VII Festival Internacional de Palabra en el Mundo.

(Morelia Michoacán de Ocampo, México 22/05/2013)

Encuentro de poetas México-Colombia “Entre Águilas y Kabukis” (Morelia, Michoacán, México. Del 5 al 9 de marzo-2016)

Coordinación y lectura de poemas en Evocaciones. Facultad de Filosofía. Universidad UMSNH (Morelia, Michoacán, México. 01/06/16)

Participación en la IX Feria Nacional del Libro y La Lectura, (Morelia, Michoacán, México. 25/10/16)

Lectura de poemas en el 43° Aniversario de la Facultad de Filosofía “Dr. Samuel Ramos Magaña”, de la UMSNH, (Morelia, Michoacán, México. 2/12/16)

Publicaciones:

·         Ensayo en el diario “La Opinión” en la sección Prisma Cultural, (Paracho, Michoacán, México, 2013)

·         Poema en la revista “Ocupen su localidad” en 3º núm. sección Literatura Joven de Michoacán. (Morelia, Michoacán, México, 2013)

·         Publicación de un cuento en la revista Anormal en: 0º, 3º, 4º, 5º, 6º, 7º, 8º, 9º, 10º 14º, 15º, 17º, 24º, 25º núm. (Morelia, Michoacán, México-2014)

·         Diplomado en “Introducción a la Estética y a la Teoría de la Imagen”, UNMSNH. (Morelia, Michoacán, México. Del 10 de mayo al 12 de mayo del 2010)

Led zeppelin es el acelere espiritual

Cada tarola de Bonham es el aullido doliente de cincuenta lobas, a las que les matan las crías la trompeta de los ángeles, tocadas por la guitarra de Page.

Y la montaña solloza a Dios, mientras el mar la embiste a sus faldas y los cielos se tornan rojos porque el bajo de Paul toca fa.

Un maremoto atropella las almas a la costa de la vagina del  efrit y sus gritos son como la voz de Plant. Al fondo se oyen resoplos de diablos con piel de ceniza que se rascan las panzas al bostezar.

El bombo entra para romper todo y recordarnos las lágrimas de los mesías falsos de la historia. El shuffle de los hit-hats simula sus lamentos al decirse ellos mismos lo estúpidos que fueron.

Mientras, la guitarra toca un coro de lechuzas castradas desde el siglo pasado, sus genitales aun sangran y toman venganza clavando las uñas en la garganta de sirenas, haciendo un acorde invertido de re mayor.

Para acallar el estruendo acuden las lobas del riff anterior, devorándose los mares. Los mismos ángeles, asesinos de las crías de lobo, desenfundan sus espadas flamígeras. Con tajadas abren la carne de las sirenas, manchando el mar de sangre azul. En tanto, la otra mitad de ángeles, desde las alturas reza en voz alta para que los tritones no vengan en ayuda de sus mujeres acribilladas.

Oh musas. Que pronto termine la batalla, pues haber soportado oír todo, me acelera espiritualmente. Llegando al silencio meticuloso de los santos que no desean nunca, volver a oír.

Tú

Presiento  que atrás de tus cabellos

está el guiño de la mañana

que el perfume de tu cuerpo

proviene de una herida de jazmín

Que atrás de tus labios

hay una noche sin vivir

atrás de tu piel

arena de mar sabor granada

Atrás de tu pecho

una destellante esfera de fuego

sostenida por columnas salomónicas

Las intensas llamas

me curan y

me salvan

Colombia 

JUPA

Justo Pastor Ulloa

Colombiano de 62 años, abogado y autor de cuatro libros de poesía : Diálogos , huellas de parietal a parietal y diálogos II.

Cuentos cortos y ensayos.

 RETORNOS

Mañana vuelvo a mi tierra

a  pisar sus  viejas piedras

y revivir nostalgias

de  infancia.

Ya no estarán los amigos

 ni tendré vecinos

Sólo  estaré con mi pasado

Exorcizando velados pesares,

mascullando

los sueños prometidos;

unos si, otros no cumplidos.

Un deber me llama

A donde no he querido.

No hay remedio,

Retornaré a ese lugar sombrío,

que de mí,

solo tendrá un suspiro.

No evoco su nombre

Porque hasta su santo lo arrojé en el río.

Mañana retorno

a buscar olvido.

JUPA.

 Soy el recipiente de todos los funerales

de todas las nostalgias y tristezas

Soy un montón de despedidas

de ausencias

de partidas

Un cesto de basuras

La superficie del fondo sin fondo

El dolor sin queja

un grito sin voz

Soy la esperanza imaginada

de un logro vacío

Soy la última morada

de la nada de mis huesos.

Soy una huella

un recipiente desfondado.

Soy un ser confeccionado y ya acabado

Otro más  a la fosa común de los timados.